sábado, 7 de enero de 2017

HA TIEMPO QUE ESPERO, ESPERO, A TU PARTE DE ULISES FEMENINO














Una nube blanca  desaparecía como velo desgarrado de la mañana o humo de vaho,

                        flotaba y flotaba,

ANUNCIO

Nube empujada, punta de sur, trasparenta el perfil de la ciudad,

barco que se aleja.



Más allá gradiente de azules entre montañas.



QUIERO SER ASERTIVO:

El tiempo deshilachaba la niebla.

Hacía frío y los pájaros…

Y ahora…ABSTRUSO:

…Más lejos y en la proximidad,  sostén de realidad, toda definición de elevación apoyándose en mi maltrecha mente, que  triangular  y sin ángulos nació obtusa.

EXPLICATIVO INTERROGANTE:

¿Ataque místico?, por proximidad de sonidos confundí pájaros con besos (Piar de pájaros con piar de labios)

PSICÓLOGO O NO SÉ:

Eso es lujuria! –Dijiste

El día respondió 0







Muchas días después,  EXCUSADOR*:

Juntar eso con eso es todo uno, SANTA TERESA LO HIZO –Pienso

Y AHORA CONCLUSIVO:

Voy a leer La Regenta



POSTDADAISTA

Desde ese día apoyo mis sucias manos en el cristal. Y Espero a tu parte de Ulises femenino.



viernes, 23 de diciembre de 2016

Feliz NAvidad II. (el perro es el alma de navidad, su espíritu)

Nacido a inventar algo, me invento a mi mismo, cae el telón, una imagen de juventud se posó en mi mente:
 "Había un pájaro, abanicaba el revoloteo las placidas tardes de toros, la habitación era cuadrada a grandes rasgos, el sol iluminaba mis uñas..."
Para ser exactos estaba muy aburrido, en esos momentos jugaba y volteaba un cuchillo de punta roma,  de trinchar pollos, de cocina,  sobre mis dedos. Y así giraba la ruleta de mis pensamientos. Resumo, necesitaba sensaciones nuevas, y decidí -inaudita decisión- ir a la perrera. Una soledad en fechas señaladas, era Navidad, es más que ....  Tras los trámites habituales de aplicar vestimentas a mis miembros, vestirme para ser exactos, y los movimientos corrientes de translación y rotación de mi masa corpulenta, de harapienta belleza,  pesada  humanidad, sutil desprecio a mi mismo, y pelo calvo, llegué. Ahí, estaba. Me miraba. Era grande, quizás el perro más grande que había visto en mi vida. Parece que, fiel,me estaba esperando. No digo que me tendió la patita, porque no me gusta entrar en ese tipo de cursilerías, sobre todo no quiero aburrir. El caso que su mirada, parecía la del condenado a muerte antes de entrar en el patíbulo. Perdón, vuelvo atrás, al autobús municipal, que a falta de cuadrigas es el medio de transporte normal para dioses, mitologías y ciudadanos, y que casi se extingue en Navidad, como el sol: retranqueaba con relativa brusquedad, el movimiento nos hacía tropezar unos con otros, unos con cosas, y cosas entre sí,  éramos muchos, y estábamos cansados, me di cuenta que me había metido el cuchillo de cocina en el bolsillo del pantalón, cosas de la señora Prisa y el señor Despiste, me pinchaba el muslo. Inciso: sólo uno, de la multitud viajera, llevaba el periódico abierto. Me gusta leer  los sucios anuncios de los váteres -no los anuncios de váteres, sino los que se escriben en sus paredes-, fijarme en los mensajes inscritos en la cortezas blanquecinas de los troncos de árboles y mirar  pasmado la pantalla de los móviles, no el mio, de los otros, digo, San Sung, Jau uei,  Lian Champo..etc. ¡No! Repito. Me gustaba, ya no, mi conciencia, ávida de repetir los movimientos de los ojos de los otros, fijaba la mirada donde ellos, y se posaba, inocentemente, allí donde más interés había, como el pájaro del principio, en x y en LA NOTICIA...etc...
El caso es que leí:
"Demostrado es que el señor F.D. Administrativo, de complexión recta, y de unos 40 años de antigüedad, en plena conciencia de sus actos, compra roedores y luego los mata." 
¡¡¡Inmola Roedores, el mundo se vuelve loco en Navidad, anda loco, estamos locos!!!! -Dije mientras me pinchaba el muslo con el cuchillo de cocina, de trinchar pollos, de punta roma.
F. N.
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miércoles, 21 de diciembre de 2016

¿CÓMO ME GUSTARÍA ESCRIBIR BIEN?




¿CÓMO ME GUSTARÍA ESCRIBIR BIEN?



En un fluir de blancos, una toma de pastillajes próximos al cero, tres rotarios de botellas bebidas al fondo hay sitio  y un desternillado domingo de duermevelas. En un esquivo en el centro de la conciencia alejado de la plaza, un retrepado soliloquio de notas al simpar, un recuerdo de un recuerdo rayando a esa luz, autopistas de botes I-medio, lanzaderas de medios botes de no te menees y canta,

que retuerce los días –largos días de invierno, o su sombra que parpadea en el corazón de Venus– una llamada al templo, y en un  ¿quién es, quién es?, y en un ¿qué, de qué?  o es un sueño que no fluye, en volando la conciencia, en trampantojo de vitrales, hilos teje el agua que escupen intersticios –guiño-, o la Medusa de Caravaggio

que no retuerce los días  o es Pedro (hoja de otoño) en frágil vuelo trémulo de plomo. 

que hipnoretranquea en virtuosos ábsides o más de lo mismo

que retropetrinoalimentea muelas de piedras desbastadas

que dostoievskea en insondables volúmenes de almas

que modiglianea en bártulos oscuros aislados

que modianea en cascadas sobre lejanas luces muy remotas

que simeonea en desplegadas balas falsas

que brucedavidsonea en armonías dilatadas –pasionales armonías desbastadas o no me grites que no soy sordo.

Que…Que…¡SÍ!

LINEAS DE FLOTACIÓN contra las cuerdas

CATEDRALES DE LUZ

Piel de cocodrilo y lágrimas de piel

Horizontes lejanos más cercanos por no ser, incontinencia de la identidad, MONEMAS DE LUZ y vómito. Gráciles cómicas cornisas en voluptuosos vuelos de helicoidales volutas piramidales, gradientes al son, aritméticos ritmos sin son, en todo esto, sin ser nada y mucho MÁS:  parto sin dolor, no te arrimes que no soy sordo, sube la bolsa o la vida, calla la boca,  pincho o yo pellizco pelliza untada en miel de cabra, piel de grajo, gira abajo, PARENSE PARISIENES..Paroles, paroles.



dijo el maestro cantor:



…, en realidad no dijo, ni siquiera silencio, ni vacío, ni SUICIDIO, una palabra escrita es el ¡Pluff! de una idea, una idea escrita es el ¡Pluff! de un papel, un suicidio es un evadirse de impuestos, un alcance de formalidades, una tacha en fecha memorable. EVASIÓN: Una palabra escrita es una EVASIÓN de la conciencia hacia el  mundo real, un salto, un traspasar de bienes, morfologías y cosas, una borrachera del revés, SUICIDIO: Una idea escrita es un SUICIDIO MULTIPLE de trozos de mar. Carne mansa puesta al Bies, La Mansa, Bobok, el idiota y   Teorema de los Restos.

Pues bien tras varios días de inanición, retrocedo y residuo mi fluir y comienzo, de nuevo, con el título, ¿CÓMO ME GUSTARIA ESCRIBIR BIEN?

Estaba una mujer –PETRA PETROVICH- tumbada, o mejor retrepada, con cuartilla en blanco y lápiz en boca, en un sofá de terciopelo, o ambas cosas, había una pared desnuda, una ventana abierta al abismo y un sentir de ritmos –muchos- del ticoteo del reloj de pared; pasarían tres horas en las que con sus elegantes miembros, largos fémures, y ciegos párpados, había simulado, en un atropello de posturas, todas las posiciones del reloj. ¿Qué hago aquí?, ¿qué busco?, ¿qué soy?, ¿CÓMO ME GUSTARIA ESCRIBIR BIEN?...PETROSKA Hubiera  respondido fácil y con astucia, en el otro momento de su vida, cuando los pajarracos criaban apéndices, ahora más prefería escribir en los durmientes de la felicidad, en la filosofía de jambas y dinteles, y envuelta como el pescado en esos raros pensamientos que sedimentan  momentos de soledad jamás descritos en los libros porque  la Raza Humana se avergüenza de ser como es, y no quiere ni saberse consciente de su VUKLNERABU¿ILIDAD. VULCANO, VULCANOLOGO, INFIERNO- ,

La mujer –PETROVNA- arruga la hoja y tira lápiz, cuartilla y ansias de escribir por la ventana, por la ventana. Dice, PETRANCOVISHA

“Sí hubiera sabido escribir lo habría hecho a la manera de Patrick”, pero NO.

Fedor, Patrick, George, Gustavo, Bruce y  Charles muertos en mí, por mirar a través de la ventana buscando el lápiz de la susodicha PROTAGONISTA. Mejor: Había una ventana, unos ojos – viejos y cansados- buscando un lápiz, que tiraba día sí y otro también, mi vecina escritora, que tampoco llegó a nada y puso una tienda de artículos. RUINA TOTAL.





PARA TODOS F.N.

sábado, 3 de diciembre de 2016

Dijo 1







Acaecen inusitados momentos,
                            mágicos e inexistentes

¿Innominados! -dijo uno

Llamémosles X -dijo otro