jueves, 23 de junio de 2016

revolucioncubista@gmail.com


Que muriese de pie, comprendiendo su  naturaleza vegetal, era algo completamente normal, pero que quisiera ser enterrado así, ayudado por la ataraxia de sus miembros...Bien, enterrado vertical ..., o bien yacido vertical...No, no era lo estipulado

Vertical...
Fue símbolo de esa lucha altiva del hombre que contradice la Gravedad

-"Púgil difunto, escayola defenestrada, bajo tierra yace" -dijo ¿?

En un intento de utilización de caligrafías antiguas quiso decir que el problema del lenguaje es que significa muchas cosas.
Dijo:
-"El producto de la lengua no encierra significados"
Pero borró y borró, y en su epitafio solo vislumbraba nadas pintadas de negro.
Que fueron borradas.
Que fueron malinterpretadas
Que no fueron.




viernes, 3 de junio de 2016

LA RESIDENCIA



Un señor mayor, muy mayor, Pedro Reis, de unos 80 años de edad, cruza el vestíbulo corriendo. Va tras el sonido de un teléfono. El locutorio se encuentra al final del pasillo -en los altavoces ha resonado su nombre-. Tiene que atravesar el pequeño vestíbulo y pronto oirá a su hijo.
En el vestíbulo de 3,00 x 3,00 m, hay un sofá amarillo, un espejo y  un galán.
Aposentados en el sofá, repantingados -más podría decirse- dos jóvenes acaban de hacer el amor, o lo están haciendo, la velocidad de los acontecimientos no permite mayor definición.
  -Más me gusta como alargas el momento -dijo él.
  -Ella mira a sus ojos, mira fijamente y parece que en ellos ve el mar.
  -Tengo que empujar la barra antipánico -dijo Pedro-. Tras la puerta, cogeré el teléfono, responderé a la llamada.  Oiré, sin interferencias, la voz de mi hijo que me dirá que ya puedo volver a casa, que cometió un error y que nunca volverá a dejarme aquí.
  -Él no sabe –cómo podría saberlo- que me ha tocado la lotería, que tengo dinero suficiente para hacerle feliz, a su mujer y a sus hijos, mis amadísimos nietos, durante muchos años, toda su vida.
  - Papá, papá, ¿me oyes?
  - Papá, tienes que quedarte un mes más, compréndeme
  - Papá, papá, ¿me escuchas?
  -Silencio
  -Silencio

 Pedro Reis encendió un mechero y quemó su boleto premiado.

viernes, 6 de mayo de 2016

Sueño I

Eso dijo, sí, eso dijo!
Intenté investigar la raíz mas siniestra de su coronilla, y agarrado a su pechera, le increpé:
-Responda, eso, responda!

El escenario era de una pequeñez tan hueca que resonaba como el cristal de Bohemia.

-En una actitud merodeadora respondió-: Veo intersecciones que quisiera circunvalar
-No!
-Signos que señalen signos que señalen mentiras
-No!
-La vida es un conjunto de signos
-No!
-Por ejemplo: circunvalan destellos sobre mi hombro horadado (Alexander Platz). No!
-Un espacio que cierra sus límites, que encuaderna épocas, y quema sus páginas con la punta de un *Gallois
-Tanto la plaza buscó una eficacia formal que evitó texturas
-Tanto me parezco al complementario de mi no ser, que se entrelaza en mi cuello al modo de espejos serpentinos, serpenteantes, serpentiles. Me envuelve en torbellino de agujas de reloj, o de marca publicitaria, y escupe políticos. ¿Qué?. Que escupe polis, politus, políticus, y embadurna el mueble - féretro o epitafio para gato rotundo.
No!
-Tanto fue mi buen hacer en el pensamiento, que cuando lo escribí defequé. Mejor dicho, tantos pensamientos que he creído buenos, buscan estiércol para brotar en la realidad, como flores inversas, invertidas, invertebradas, inveteranas, Brandys al sol.

No entendí, aunque no entender nada implicaba entender todo

-No conozco el mar -dijo 
-Quiero hacer el amar contigo.


domingo, 24 de abril de 2016

LA EXPLANADA

ESCENA NÚMERO 1
 
Es sábado, en una explanada un niño gira.
Su jersey esta desteñido y es rojo. Las hierbas altas -gramíneas, diría un grafómano- tapan parte de la escena.
Su hermana -mi mente que responde a un espíritu de simplificación, asume que es su hermana- está cerca y parece que trabaja (lleva un jersey blanco de lana y entra en una roulotte con una bolsa en la mano). 
Varios vehículos multicolores, situados en los umbrales, limitan un cuadrilátero infranqueable, en cuyo centro está la carpa cónica, se intuye gran agitación interior: tigres, trapecistas, bailarinas, payasos...
 

Habrá luces, destellos, ruidos y palos de algodón para la noche
Habrá espectáculo
El niño sigue girando
El niño gira 
 
 

Hoy, domingo, la tela de la carpa, desmantelada, se expande en el suelo
 
 
La explanada se abandona horizontal al silencio...Un remolino eleva varios papeles




 



 

sábado, 23 de abril de 2016

NADA


Llega un momento en la vida que solo queda abandonar escenas, como quien suspira para afrontar al mar -su horizonte, su respiración-.

A mis años dejé de existir y  miré -ya no soy un niño que apoya la frente en la ventana-
Soy espectador, y veo mis deseos  cumplidos en libros; sé que alguna vez fue mía la vida, eso me basta
Mis años  esconden celosamente una enciclopedia de imágenes:
Un rayo de sol del atardecer -casi diría el último- alumbra un cuerpo empujado por la corriente que pasa por debajo de mi barca.
Un asesino espera al final de la escalera -las paredes amarillean-.
Suele un chirrido de puerta llamarme del reino del silencio

Todo esta escrito y NO SOY NADA





jueves, 21 de abril de 2016

La carrera


Al abrir la puerta de mi casa se volaron varias cuartillas que había encima de la mesilla, aún así colgué la chupa en el perchero y salí corriendo a encender el ordenador -tenía una idea y no quería olvidarla-. Salí de mi coche mal aparcado, crucé la calle y esquivé el autobús  que me embistió. Tropecé en el rellano de la escalera, y no esperé al ascensor -me hubiera hecho perder mucho tiempo-. La idea era muy buena, pero la tenía cogida como a un sueño, se desvanecía por momentos. Necesitaba escribirla ya. Exponerla al público, hacerla real. El ordenador traqueteaba y no acababa de encender, la pantalla destellaba mensajes de error, pero aún así el Ventanas 10 inicio el recuento de pixeles, remes y cornucopias.
 
El Doc en blanco se me ofreció como doncella-página:
 
-...Bien, vale, era algo como esto -pensé-:
 
"Los blogueros somos como bolas de billar" -escribí y dí al botón de publicar.
 
 Al ver la idea escrita y publicada me pareció una gilipollez auténtica
 
Sí Modiano, Queneau y Simenón la leyesen se quedarían atónitos por mi carrera -tardé menos de diez minutos en cruzar la calle, subir a mi casa y encender el ordenador-
 
En mi disculpa está que la idea se me olvidó y algo tenía que poner
 
Un beso

domingo, 17 de abril de 2016

Aún resuena un nombre que no es el mio

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Esa parte de la palabra  se estiró como las cerillas de madera carbonizadas -o eran dos piernas a contraluz- y esquivó las redes de sus significados.
Venció a la horizontalidad de su escritura y ya en pie gritó tu nombre. Su ortografía supo (sabió) a mares, supo a mares: fue conciencia de sus despejos, desperdicios,
la resistencia que opuso al olvido fue tan alterada que desapareció.
¡Sí!, desapareció
            
             ¿Quién alteró su resistencia?
             ¿ Fue el escritor?
             



NO
              

               ¿Por qué?
               -En casa nunca toma dos tazas